Setenta balcones

Mientras dure, hasta julio, el acomodamiento de las candidaturas,
la espuma no bajará,
ni el balcón se cerrará.

Hoy, ese balcón es apenas una imagen.
Mañana, cuando se prohíba salir a la jefa,
será el poema:
Setenta balcones y ninguna flor.

El peronismo sigue siendo una herida abierta.
Un recuerdo vivo:
los compañeros que ya no están,
los lugares del encuentro durante las persecuciones y los allanamientos,
las iglesias cerradas cuando más necesitábamos golpear sus puertas.

La adrenalina.
La ropa escasa para huir.
Los documentos cosidos en los bolsillos.
Las noches a la intemperie.

Frío extremo.
Calor extremo.
Lluvias extremas.
Corrientes de aire bajo los puentes,
viajes a dedo hacia la nada.

El sudor helado en presencia de itakas,
latido acelerado en las sienes,
las manos empapadas por el miedo.

Los cabellos largos que nos volvían terroristas.
La juventud que nos volvía terroristas.
La actitud esquiva que no escondía más que el temblor del alma.
Sudábamos peronismo.

No quiero ahondar en ese dolor,
porque aún persiste.
Por eso, la algarabía ajena pega en el alma.
No hay nada que festejar.
Nada que pedir.
Nada que rezar.

Este prólogo sufriente me obliga a observar:
el pueblo está ausente,
aunque haya mucho público.

Agradecimientos fingidos a un gobierno que prohibió la marcha,
que menospreció a Perón con insultos,
y con él, nuestras luchas.
Ese progresismo insultante parió a Milei.
A Macri.
A Fernández.
A Massa.
A La Cámpora.

Pasada la ola polar,
festejarán los de siempre.
Aferrados a sus bancas, a sus cajas,
al descaro y a la usurpación de nuestro movimiento.

Queremos resguardar el Estado de Derecho.
No queremos volver a los días oscuros.
No queremos ver otra vez
a la policía persiguiéndonos.
La libertad de opinión, cercenada.
El apoyo al genocidio.
La negación a la ayuda humanitaria.
Un nuevo holocausto que no cesa.

No es con doctrinas cerradas
que se abrirá un portal imposible entre dos tiempos.

Será con humanismo.
Con la fe en un Dios verdadero,
que nadie menciona,
y sin embargo permanece de incógnito
en la verdad más honda:
un pueblo abandonado por sus representantes

Mabel Pappano
Frente Vocación Nacionalista
A los 18 días del mes de junio de 2025
Distrito de General San Martín